"Descobririas que as coisas e as pessoas só o são em totalidade quando não existem perguntas, ou quando essas perguntas não são feitas."

Caio, deliciosamente.

A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos.

A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos. Enquanto sentimos os males e as injúrias de Hamlet, príncipe da Dinamarca, não sentimos os nossos — vis porque são nossos e vis porque são vis.
O amor, o sono, as drogas e intoxicantes, são formas elementares da arte, ou, antes, de produzir o mesmo efeito que ela. Mas amor, sono, e drogas tem cada um a sua desilusão. O amor farta ou desilude. Do sono desperta-se, e, quando se dormiu, não se viveu. As drogas pagam-se com a ruína de aquele mesmo físico que serviram de estimular. Mas na arte não há desilusão porque a ilusão foi admitida desde o princípio. Da arte não há despertar, porque nela não dormimos, embora sonhássemos. Na arte não há tributo ou multa que paguemos por ter gozado dela.
O prazer que ela nos oferece, como em certo modo não é nosso, não temos nós que pagá-lo ou que arrepender-nos dele.
Por arte entende-se tudo que nos delicia sem que seja nosso — o rasto da passagem, o sorriso dado a outrem, o poente, o poema, o universo objectivo.
Possuir é perder. Sentir sem possuir é guardar, porque é extrair de uma coisa a sua essência.

Bernardo Soares, Do livro do Desassossego.

ps: Tô mais insana ainda, mamãe não devia me permitir essas leituras.

Adoreeei!

Camila, bixa má!

Ilove.

"Benditos sejam os instantes, e os milímetros, e as sombras das pequenas coisas, ainda mais humildes do que elas! Os instantes (...) Os milímetros — que impressão de assombro e ousadia que a sua existência lado a lado e muito aproximada numa fita métrica me causa. Às vezes sofro e gozo com estas coisas. Tenho um orgulho tosco nisso."

Do livro do Desassossego.

Domingos Matam Mais Homens que Bombas

devido às condições do fim de semana, e embora haja

poluição demais, tudo está engarrafado

e é pior que mastros quebrados na tempestade

você não vai a lugar algum

e se for, estão todos olhando pelas vidraças

ou esperando pelo jantar, e não importa o quanto esteja ruim

(não a vidraça, o jantar)

eles vão passar mais tempo falando nisso

do que comendo,

e é por isso que minha mulher se livrou de mim:

eu era um tosco e não sabia quando sorrir

ou ainda (pior) eu sabia,

mas não o fazia, e numa tarde

com gente pulando em piscinas

e jogando cartas

e assistindo comediantes de TV cuidadosamente barbeados

em camisas brancas engomadas e finas gravatas

brincando sobre aquilo que o mundo havia feito com eles,

eu fingi uma dor de cabeça

e eles me deram o quarto da mocinha

(ela tinha uns 17)

e , droga, eu me arrastei sob seus lençóis

e fingi que dormia

mas todo sabiam que eu era um farsante encurralado,

mas eu tentei todos os truques –

tentei pensar em Wilde atrás das grades,

mas Wilde estava morto;

tentei pensar em Hemingway atirando num leão

ou andando pelas ruas de Paris

orgulhoso com seus parceiros malucos,

as putas enlanguescendo-se até seus belos joelhos

mas tudo que fiz foi girar entre seus jovens lençóis,

e da cabeceira, balançando em minha tempestade nervosa,

vários bibelôs caíram em mim –

elefantes, cachorros de vidro com olhares sedutores

um menino e uma menina carregando um balde d’água,

mas nada de Bach ou conduzido por Ormandy,

e eu finalmente desisti, fui até a privada

e tentei mijar (eu sabia que ia ficar constipado

por uma semana), então eu saí

e minha mulher, uma leitora de Platão e de e.e. cummings

subiu e disse “ooooh, você devia ter visto

BooBoo na piscina! Ele deu cambalhotas e piruetas

e foi a coisa mais engraçada que você

JAMAIS viu!”

acho que não foi muito depois que o homem veio

ao nosso apartamento no terceiro andar

pelas sete da manhã

e me entregou uma notificação de divórcio,

e eu voltei pra cama com ela e disse,

não se preocupe, está tudo bem, e

ela começou a chorar chorar chorar,

me desculpe, me desculpe, me desculpe,

e eu disse, por favor pare,

lembre do seu coração.

mas naquela manhã quando ela saiu

pelas 8 da manhã ela parecia

a mesma de sempre, talvez até melhor.

nem pensei em me barbear

liguei dizendo que estava doente e desci

até o bar da esquina.

C.Bukowski

Merecidamente.

L.T

"Só meu candeeiro é quem velava o Seu sono santo

Santo que é Seu nome e Seu sorriso raro

Eu voava alto porque tinha um grande par de asas

Até que um dia caí"

(Cordel do Fogo Encantado)

"...quando se conhece o fim, quando se sabe que doerá muito mais -por que ir em frente?"

Me pergunto se não estou cada dia mais perturbada com o ócio, ou se eu realmente tô insatisfeita pra caralho com tudo que se refere a mim!

Com tudo que tenho comido, feito, dito.

Diria até que o problema não é solidão, é só a falta da companhia que realmente desejo agora!

"Como chegar para alguém e dizer de repente eu te amo para depois explicar que esse amor independia de qualquer solicitação..."

Ele tem nome, ele tem profissão, tem ideais e tem a mim.

A dificuldade é realmente como avisá-lo, de que eu não pude me conter diante de tal imponência, diante de tudo o que ele é.

"há o momento em que o irremediável se torna tangível eu sei disso"

"eu te vejo mais fundo do que você me vê, porque eu te invento nesse olhar, porque você se torna o meu invento"

É você querido, é você.

L.T

tão abandonado meu brog...