Roda viva na vida morta.

O desejo é um tempo parado.

E o meu tempo não pode mais parar... Tem que rodar, tem que dar voltas.

Tem que chegar ao destino traçado.

E quem traçou?

Foi Deus?

Não creio. Fui eu.

Me sinto incompleta, numa roda viva, nessa vida morta.

A fumaça do meu cigarro escrevendo o nome dele...

Acordo, tomo café, logo existo, logo penso: menos um dia na roda viva.

Acendo um cigarro, boto música no rádio e sussurro: nessa vida morta.

Torturante não é. Escolhas são dessa forma mesmo.

Qualquer instante é só um tempo que não terminou.

Tenho vontade de saquear tudo o que ele tem de melhor.

E não vou esconder que sou o pior.

Não tenho vontade de ver essas partituras. (mortas)

Me retiro desse recinto com pesar hoje.

Nostálgica e horrenda.

Amarela.

Fosca.